三天后的夜里，月亮很淡，像被水洗过一遍，挂在屋檐上惨白惨白的。风很大，从闽江口灌进来，吹得街上的招牌哐当哐当响，吹得窗台上的灯晃来晃去。毛允良蹲在码头附近的巷子里，后背贴着湿冷的墙砖，膝盖弯得发酸。他身后蹲着一班的五个人，已经蹲了两夜了。 第一夜，没有人来。第二夜，也没有人来。今天是第三夜。 蔡锡书蹲在他旁边，手里攥着一把短刀。刀是新的，昨天刚从铁匠铺拿回来的，铁匠姓刘，在仓山开了二十年的铺子，手艺好，刀打得快。蔡锡书握刀的手在抖，不是怕，是冷。福州的冬天不算很冷，可蹲在巷子里不动，风像刀子似的往骨头缝里钻。他把刀换到左手，右手搓了搓，又换回来。 “队长，他们会来吗？”他的声音压得很低，“都蹲了两夜了，脚都麻了。王守诚的腿抽筋了，刚才在后头蹲着...